Acalambrados, incómodos
se arrastran, como pueden,
el sentir y el pensar
en este charco de barro.
El cinismo del silencio,
lastima, pero gusta.
La mediocridad de las palabras
disfraza de edén al  infierno.

Ahí, nosotros.
Jugando a que creemos
las mentiras,
a regalarnos
la plenitud del momento,
a lamernos las culpas.